Немного педофилии, но не особенно жёсткой.
читать дальшеТы стоишь передо мной - весь такой гибкий, сладкий и зовущий, глядя своими огромными, бездонно-зелёными глазами - и сердце пытается вырваться из грудной клетки и упасть к твоим ногам... Но я стою и молчу, словно немой, глядя как умалишённый на твою серую куртку, на маленькую дырочку с обтрёпанными краями прямо напротив сердца, на загнутый воротник... Что угодно, лишь не твоё безразличное лицо, не твои глаза, вглядывающиеся в серую даль, ищущие автобуса... Мальчик с остановки, я даже не знаю твоего имени... Но могу узнать по запаху, сладко-солёному, как будто всю жизнь изучал его, что он въелся в мой мозг... 15.30, ты видно из школы, сумка через плечо и этот скучающий вид, какой может быть только в 15, когда весь мир вокруг знает куда меньше, чем ты... Руки в карманах, плечи расправлены - смешной до невозможности, маленький гордый павлин, которому ещё предстоит расправить хвост. Я улыбаюсь как идиот, разглядывая тебя, но разве можно не улыбаться, глядя на чудо, которое настолько рядом, что можно коснуться, провести пальцами по замёрзшей щёчке, сорвав удивлённый вздох, заглянуть в бездонные глаза, увидеть, что у тебя в душе, что ты прячешь, мальчик с остановки... Но я этого не сделаю, потому что ты убежишь, больше никогда не вернёшься, а я хочу видеть тебя, малыш, чувствовать твой сладкий запах, наслаждаться тобой... Твой взгляд на миг встречается с моим, когда ты садишься на кресло в автобусе. Грязное стекло искажает мир, но кажется на твоих губах улыбка, а может это насмешка надо мной, таким старым, по твоим меркам, но невозможно влюблённым в образ, в красивую сказку... Автобус уехал - и я остаюсь один на один со своими мыслями, которые пожирают изнутри, не давая покоя ни на секунду... Никто не поймёт, клеймят позором, за эту любовь, сжимающую сердце когтями, вырывая куски, и хочется выть, от боли, от страха... Руки в карманы - и прочь по дороге, с листьями и пустотой наедине... Не понимают... "О ужас... Кошмар... Извращенец..." А сделаешь что? Только скрываться, вырывая как зверь, исподтишка, свои секунды неправильного до боли счастья... У них не спросили... А дети... Может хотят... Может любят, так чисто и преданно, как могут только дети... А люди - "Ужасно, насилие, травма..." насилие... Смешно... Ни даже попытки понять... И снова мысли рвутся к тебе, и никак их не остановишь... Чудесный, такой красивый, такой невинный... И глаза цвета молодой листвы, пушистые ресницы, порхающие словно с издёвкой... Любить образ... Как больно.... О чём говорить? Снова молчу, прожигая твою куртку бесстыжим взглядом... А вдруг убежишь, оттолкнёшь... Что делать тогда?
- Привет. Не сразу доходит, что ты это мне. Глотаю воздух, шевеля губами - и теперь ни за что не получится изобразить, что это случайность, наши частые встречи.
- Ты просто так смотришь...-улыбаешься, глядя с насмешкой. - Что мне стало жарко... Ты ведь из-за меня тут стоишь каждый день? Молчу. Врать? Бессмысленно. Глаза моего демона смотрят серьёзно, словно в душу... Совру - и прощай вся надежда.
- С... Чего ты взял... - закуриваю, руки дрожат, и я ненавижу себя за это, за эту слабость...
- Один автобус тут ходит, а ты не садишься... Значит из-за меня? Молчу. А что говорить? Расколол. Теперь от тебя всё зависит. - Меня Ян зовут. А тебя? - Иво. - я сгораю от нетерпения, глядя на тебя, я жду... - Поехали ко мне, Иво? Задыхаюсь от боли. Ты... Из тех, кого в школе не любят, но в туалете часто слышны стоны из-за тебя.. Проститутка. - За сколько? - слова жгут губы, а мой карточный домик рушится и обращается в пепел, и больнобольнобольно... - 500 за минет. За попу - побольше. Не может быть, так не бывает, почему именно ты, мой рыжий демонёнок, я бы отдал всё, чтобы это не было правдой... Но это неизменно... Ты - продаёшься... Неважно зачем, но делаешь это... У тебя в квартире уютно... Я низок, я упал до самого дна, но я не могу отказаться... Я никогда себя не прощу, никогда больше не появлюсь на остановке, но сейчас... Я хочу быть с тобой... Хочу целовать твои губы, ласкать твоё тело... Хочу, чтобы ты был моим... Читаешь инструкцию, заученно, спокойно, как робот... Не трогать, не заходить, не оставлять.... Презерватив есть? Нет? Ну что ты такой, как будто не знал... Привычно становишься в позу, упираясь локтями в матрас, расставляешь бесстыдно ноги... Жмуришься, когда я подхожу, словно маленький ребёнок, ждущий удара... За 1000 - и такое терпеть... Мне сносит крышу, я готов отдать тебе все деньги, лишь бы знать, что ты так никогда больше не сделаешь... Лишь бы знать, что ты никогда не приведёшь сюда толстых потных извращенцев, готовых облапать тебя, твоё юное невинное тело... Залезть в душу и оставить там рану, сотни незаживающих ран... Сгребаю в охапку, прижимаю к себе, шепча в макушку разный бред... Замираешь от неожиданности, маленький котёнок, жмёшься доверчиво, не привык к ласке... А я не могу остановится, я шепчу глупости, задыхаясь от боли... Я сую тебе деньги, там может быть 10 или 20 тысяч... Глаза застилают слёзы и трудно дышать, а ещё труднее смотреть вверх, увидеть твои глаза, полные непонимания... Вылетаю как ошпаренный, слетаю по лестнице, лишь бы скорее подальше, не видеть, не слышать, не знать...
На остановке пусто, лишь одинокий лист катится мимо... Последний раз - и я больше сюда не приду, оставив это место как колодец моих несбывшихся желаний... Пусто в душе, как будто она улетела подальше от грязного тела... А больно всё так же, как будто не неделя прошла, а секунда... Суббота... Увидеть тебя - нереально, и я просто смотрю на асфальт под своими ботинками, на бычок от сигареты и неровно начерченный мелом смайлик. Последний раз - и всё кончено, мой мальчик с остановки, наша история закончилась, так и не начавшись... Серые кроссовки у моих ног неловко переминаются, ковыряя носком асфальт. - вы так убежали... Я сдачу принёс, там много... Словно издёвка судьбы - слёзы ручьём текут из глаз, и не сил что-то сказать... Зачем, просто дать мне уйти ей видимо неинтересно... - Иво.. А можно мне с вами? Я... Вас искал... Вы... Можно быть вашим?
На твоей кухне тепло и пахнет корицей. Ты смешно поджимаешь ноги к груди, умещаясь на табуретке, и смотришь своими бездонными глазами на меня, словно на пришельца с другой планеты. В твоих глазах всё это - боль, страх, наивность и доверчивость... В твоих глазах моя жизнь и моя смерть. Моё существование... ... А ещё твоя мама всё знает. Потому что ты очень громкий... Спасибо ей. За тебя. Моя маленькая любовь.
читать дальшеТы стоишь передо мной - весь такой гибкий, сладкий и зовущий, глядя своими огромными, бездонно-зелёными глазами - и сердце пытается вырваться из грудной клетки и упасть к твоим ногам... Но я стою и молчу, словно немой, глядя как умалишённый на твою серую куртку, на маленькую дырочку с обтрёпанными краями прямо напротив сердца, на загнутый воротник... Что угодно, лишь не твоё безразличное лицо, не твои глаза, вглядывающиеся в серую даль, ищущие автобуса... Мальчик с остановки, я даже не знаю твоего имени... Но могу узнать по запаху, сладко-солёному, как будто всю жизнь изучал его, что он въелся в мой мозг... 15.30, ты видно из школы, сумка через плечо и этот скучающий вид, какой может быть только в 15, когда весь мир вокруг знает куда меньше, чем ты... Руки в карманах, плечи расправлены - смешной до невозможности, маленький гордый павлин, которому ещё предстоит расправить хвост. Я улыбаюсь как идиот, разглядывая тебя, но разве можно не улыбаться, глядя на чудо, которое настолько рядом, что можно коснуться, провести пальцами по замёрзшей щёчке, сорвав удивлённый вздох, заглянуть в бездонные глаза, увидеть, что у тебя в душе, что ты прячешь, мальчик с остановки... Но я этого не сделаю, потому что ты убежишь, больше никогда не вернёшься, а я хочу видеть тебя, малыш, чувствовать твой сладкий запах, наслаждаться тобой... Твой взгляд на миг встречается с моим, когда ты садишься на кресло в автобусе. Грязное стекло искажает мир, но кажется на твоих губах улыбка, а может это насмешка надо мной, таким старым, по твоим меркам, но невозможно влюблённым в образ, в красивую сказку... Автобус уехал - и я остаюсь один на один со своими мыслями, которые пожирают изнутри, не давая покоя ни на секунду... Никто не поймёт, клеймят позором, за эту любовь, сжимающую сердце когтями, вырывая куски, и хочется выть, от боли, от страха... Руки в карманы - и прочь по дороге, с листьями и пустотой наедине... Не понимают... "О ужас... Кошмар... Извращенец..." А сделаешь что? Только скрываться, вырывая как зверь, исподтишка, свои секунды неправильного до боли счастья... У них не спросили... А дети... Может хотят... Может любят, так чисто и преданно, как могут только дети... А люди - "Ужасно, насилие, травма..." насилие... Смешно... Ни даже попытки понять... И снова мысли рвутся к тебе, и никак их не остановишь... Чудесный, такой красивый, такой невинный... И глаза цвета молодой листвы, пушистые ресницы, порхающие словно с издёвкой... Любить образ... Как больно.... О чём говорить? Снова молчу, прожигая твою куртку бесстыжим взглядом... А вдруг убежишь, оттолкнёшь... Что делать тогда?
- Привет. Не сразу доходит, что ты это мне. Глотаю воздух, шевеля губами - и теперь ни за что не получится изобразить, что это случайность, наши частые встречи.
- Ты просто так смотришь...-улыбаешься, глядя с насмешкой. - Что мне стало жарко... Ты ведь из-за меня тут стоишь каждый день? Молчу. Врать? Бессмысленно. Глаза моего демона смотрят серьёзно, словно в душу... Совру - и прощай вся надежда.
- С... Чего ты взял... - закуриваю, руки дрожат, и я ненавижу себя за это, за эту слабость...
- Один автобус тут ходит, а ты не садишься... Значит из-за меня? Молчу. А что говорить? Расколол. Теперь от тебя всё зависит. - Меня Ян зовут. А тебя? - Иво. - я сгораю от нетерпения, глядя на тебя, я жду... - Поехали ко мне, Иво? Задыхаюсь от боли. Ты... Из тех, кого в школе не любят, но в туалете часто слышны стоны из-за тебя.. Проститутка. - За сколько? - слова жгут губы, а мой карточный домик рушится и обращается в пепел, и больнобольнобольно... - 500 за минет. За попу - побольше. Не может быть, так не бывает, почему именно ты, мой рыжий демонёнок, я бы отдал всё, чтобы это не было правдой... Но это неизменно... Ты - продаёшься... Неважно зачем, но делаешь это... У тебя в квартире уютно... Я низок, я упал до самого дна, но я не могу отказаться... Я никогда себя не прощу, никогда больше не появлюсь на остановке, но сейчас... Я хочу быть с тобой... Хочу целовать твои губы, ласкать твоё тело... Хочу, чтобы ты был моим... Читаешь инструкцию, заученно, спокойно, как робот... Не трогать, не заходить, не оставлять.... Презерватив есть? Нет? Ну что ты такой, как будто не знал... Привычно становишься в позу, упираясь локтями в матрас, расставляешь бесстыдно ноги... Жмуришься, когда я подхожу, словно маленький ребёнок, ждущий удара... За 1000 - и такое терпеть... Мне сносит крышу, я готов отдать тебе все деньги, лишь бы знать, что ты так никогда больше не сделаешь... Лишь бы знать, что ты никогда не приведёшь сюда толстых потных извращенцев, готовых облапать тебя, твоё юное невинное тело... Залезть в душу и оставить там рану, сотни незаживающих ран... Сгребаю в охапку, прижимаю к себе, шепча в макушку разный бред... Замираешь от неожиданности, маленький котёнок, жмёшься доверчиво, не привык к ласке... А я не могу остановится, я шепчу глупости, задыхаясь от боли... Я сую тебе деньги, там может быть 10 или 20 тысяч... Глаза застилают слёзы и трудно дышать, а ещё труднее смотреть вверх, увидеть твои глаза, полные непонимания... Вылетаю как ошпаренный, слетаю по лестнице, лишь бы скорее подальше, не видеть, не слышать, не знать...
На остановке пусто, лишь одинокий лист катится мимо... Последний раз - и я больше сюда не приду, оставив это место как колодец моих несбывшихся желаний... Пусто в душе, как будто она улетела подальше от грязного тела... А больно всё так же, как будто не неделя прошла, а секунда... Суббота... Увидеть тебя - нереально, и я просто смотрю на асфальт под своими ботинками, на бычок от сигареты и неровно начерченный мелом смайлик. Последний раз - и всё кончено, мой мальчик с остановки, наша история закончилась, так и не начавшись... Серые кроссовки у моих ног неловко переминаются, ковыряя носком асфальт. - вы так убежали... Я сдачу принёс, там много... Словно издёвка судьбы - слёзы ручьём текут из глаз, и не сил что-то сказать... Зачем, просто дать мне уйти ей видимо неинтересно... - Иво.. А можно мне с вами? Я... Вас искал... Вы... Можно быть вашим?
На твоей кухне тепло и пахнет корицей. Ты смешно поджимаешь ноги к груди, умещаясь на табуретке, и смотришь своими бездонными глазами на меня, словно на пришельца с другой планеты. В твоих глазах всё это - боль, страх, наивность и доверчивость... В твоих глазах моя жизнь и моя смерть. Моё существование... ... А ещё твоя мама всё знает. Потому что ты очень громкий... Спасибо ей. За тебя. Моя маленькая любовь.
-
-
07.06.2011 в 15:39